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T E R M I N E 12. 11. | 19:30 | Bühne im Hof St. Pölten | St. Pölten | NÖ Konzert "Zeit läßt sich nicht reservieren" Erika Pluhar | Klaus Trabitsch. Gitarre | Roland Guggenbichler. Klavier | Adula Ibn Quadr. Geige April 2022 Juli 2022 Juni 2022 14. Erika pluhar es war einmal text message. 06. | 19:00 | Theater am Spittelberg | 1070 Wien | W Konzert "Roland Guggenbichler & friends" Roland Guggenbichler | Gäste: u. a. : Erika Pluhar 17. | 19:00 | 9-er Haus Hennersdorf | Hennersdorf | NÖ "Miteinander" singen - lesen - plaudern Erika Pluhar | Adi Hischal | Roland Guggenbichler 26. | 19:00 | Vindobona | 1200 Wien | W Konzert "Es war einmal" Erika Pluhar | Roland Guggenbichler August 2022 05. 08. | 19:30 | Theater am Spittelberg | 1070 Wien | W Erika Pluhar & MozuluArt Erika Pluhar | Klaus Trabitsch | Roland Guggenbichler - MoZuluArt 11. | 19:00 | Stadtbibliothek Neulengbach | Neulengbach| NÖ Hedwig heißt man doch nicht mehr Lesung | Erika Pluhar bei Schönwetter: openair - Innenhof des Gerichtsgebäudes bei Schlechtwetter: Lengbachsaal des Gerichtsgebäudes 29.
Von Erika Pluhar. "Hier und Heute – Positionen österreichischer Gegenwartsliteratur" – Teil XIII Erika Pluhar. Foto: Christina Häusler Die Kinderstimmen nebenan am Spielplatz sind analog. Sie brüllen. Sie schreien sich an oder einander etwas zu. Der Fußball, den ich aufschlagen höre, ist nach wie vor ein Fußball. Die Füße, die ihn treten, sind Kinderfüße und ebenfalls analog. Das beruhigt. Sie spielen trotz der Hitze. Dieser Hitze schon im frühen Juni. Das gehört zu den Veränderungen. Mich schlaucht sie. Ermattet mich. Der Wind, der durch die Bäume vor meinem Fenster fährt, ist ebenfalls heiß. Diese Bäume, über die ich ständig und immer wieder schreibe. Offizielle Deutsche Charts - Offizielle Deutsche Charts. Die ich anbete. Ja, sie sind mir Gewähr von Leben und Schönheit, so lange man sie gewähren lässt. Sie schenken mir Analogie. Analogie zu meinem eigenen Sein. So lange dieses währt. Es wurde bereits zu lange gelebt. Ich beschränke mich auf den Augenblick. Meine Augen blicken in Bäume und Laub, das ist schon etwas. Davor, am Fensterkreuz, lehnt ein Bild, das meine Mutter gemalt hat.
Es sind Blumen. Kühne und wilde Blumen. Sie malte gern Bäume, und sie malte gern Blumen. Auf ihre Art. Das seitliche Fenster ist geöffnet, man kann Vogelstimmen hören. Auch das ferne Brummen eines Flugzeugs, hoch oben. Und jetzt Kirchenglocken. Warum eigentlich Kirchenglocken, erst morgen ist Sonntag. Ich bin allein in meinem großen Haus. Für einige Tage allein in meinem großen Haus. Ich habe den hellen Bildschirm vor mir, und darunter meine alten Hände, die sich über die Tasten des Computers bewegen. Der April ging zur Neige. Ich habe das Hervorbrechen des Frühlings erlebt. Noch einmal erfahren, wie Erloschenes, ja Totes, plötzlich wieder Leben gebar. Meine Parabel, ich weiß. Nur bin ich nicht Teil der Natur, bin ein Menschenwesen. Das heißt: gnadenlos vergänglich. Eines Tages bin ich Vergangenheit und nichts sonst. Und auch das wird vergehen. Aber so lange es geht, werde ich mit meinen Worten umgehen, das weiß ich. Analog - Volltext. Mit Worten, die ich liebe. Wind. Vogel. Laub natürlich, immer wieder Laub.
Das waren Szenen, die meine eigene Schwermut und Traurigkeit freilegten und auf mich losließen. Wie Schüsse aus dem Hinterhalt. So fühlt sich mein Morgen an. Jeder Morgen nach dem Erwachen. Tag für Tag muß ich mich daraus erheben. Bis zum letzten Tag. Warum trotzdem immer wieder dieses Da-sein-wollen? Wo mir doch die Welt als so verstört erscheint? Ich der Meinung bin, die Menschheit, also der Mensch, stünde an einem Scheideweg? Neue Technologien, neue Kriege, die totale digitale Entfremdung, ökologische und ökonomische Verwüstungen, Völkerwanderungen – trotzdem das Dasein auf Erden wieder menschen-möglich und menschenwürdig werden zu lassen – würde es dem Menschen gelingen? Oder eben nicht? Erika Pluhar - Liedtext: Es war einmal - DE. Trotz dieses oder eben nicht' möchte ich diese Welt noch nicht hinter mir lassen. Möchte ich mir der Spezies Mensch bewußt bleiben, weiterhin Menschen-Beobachterin sein dürfen. Da mein Alter mich weitgehend aus der Umklammerung von Liebeshunger und Ehrgeiz frei machen konnte, kann ich das Leben jetzt vielleicht besser lieben.
Ferne. Weite. Gewölk. Meer-Worte, wie: Ufer. Strand. Welle. Woge, auch Gischt. Gras. Einfach: Gras. Die Worte meine Zuflucht, seit ich Kind war. Horizont. Abendhimmel. Mond. Was für ein Wort: Mond. Diese Zeilen in meinen alten Laptop hinein zu klopfen, bedeutet nicht, daß ich einen Computer begreife. Daß ich diese Welt noch begreife. Diese für mich aus den Fugen geratene Welt. Ich werde wohl mein Leben analog zu Ende leben, darauf bestehe ich. Obwohl die Umwelt nach einem greift, ob man will oder nicht, sie herrscht. Es rührt mich, einen Film zu sehen, wo Menschen noch nach einem Telefonhörer greifen. Einander einen Brief schreiben. Handschriftlich natürlich. Wie sie ohne Mühe bei einer netten Boden-Stewardess ihre Bordkarte erhalten, über das Flugfeld schlendern und dort das Flugzeug besteigen. Auf schmalen Straßen mit offenen Kabrios direkt am Meer dahinfahren, und ihnen kaum Autos entgegenkommen. All das. Erika pluhar es war einmal text editor. Die Menschen waren zu allen Zeiten und auch damals eine ungute Spezies, geben wir's zu.
Die Melancholie dieser Landschaft, dieses sterbenden Dorfes im nördlichen Rußland, die verhaltene Trostlosigkeit allen Lebens dort griff mich an. Ja, im wahrsten Sinn. Es war wie ein Angriff, so als schösse man mich nieder. Es waren keine Schauspieler, die sich in diesem Film darboten. Menschen, die dort leben, wurden belauscht. Da saßen zwei Männer am Tisch in einer Hütte und tranken Tee. Bunte hohe Tassen auf dem Plastiktischtuch, das eine idyllische Szenerie aus Blumen und südlichem Blau bot. Und der eine sagte – sie sprachen russisch mit deutschen Untertiteln – daß ihm die Seele stürbe. Daß nie dieses Leben kam, von dem er erwartet hätte, es würde doch eines Tages auf ihn zukommen. Erika pluhar es war einmal text alerts. Und dann das Wort: Schwermut. Sie würde ihn langsam umbringen. Dann: auf dem nackten Bauch des Postboten, der zu Bett lag, saß eine silbergraue Katze. Der Mann schien gerade zu erwachen und sah sie an. Wie die zwei sich ansahen. Der unverwandte Blick des Tieres, in dem alles Wissen lag. Und diese ewige Traurigkeit in seinen Augen.
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